Petite improvisation en cours de russe sur le thème "Je suis un lecteur".

Je suis devenue un lectrice "consciente" - vers l'âge de huit ans. Bien sûr, il faut comprendre le sens de ce mot, "consciente". Trouver une oeuvre littéraires, tenter de la comprendre, "l'entrailler" au plus profond de moi, m'y plonger jusqu'au bout - et ne pas le trouver, parce qu'il y aura toujours un mot trompeur quelque part - mais recommencer, sentimentaliser, rationaliser sans cesse, jusqu'à en arracher chaque lettre typographique - cette passion m'est venue bien plus tard, lorsque j'ai moi-même commencé à écrire. J'ai compris - et ce fut un bouleversement assez conséquent dans ma vie de garçon manqué ordinaire - que les mots possédaient une force sans précédent, bien plus que les pistolets en plastique et les insignes de l'armée rouge. Lorsque j'écris, le monde moderne qui m'entoure disparaît; mon âme s'engouffre dans les profondeurs mêmes du sentiment humain. Parfois, il me semble que l'Homme ne peut atteindre les cieux de son être qu'en créant.

A l'habituelle question du livre préferé, je ne peux toujours pas répondre catégoriquement. Une oeuvre n'est jamais qu'un millième de l'auteur.
Néanmoins, la période Romantique m'apparaît être, à cet instant précis de ma vie, la plus prenante. Malheureusement, ce genre est à présent relégué au rang de "descriptions sucrées d'une époque oubliée"; le terme même, depuis quelques années, est pratiquement devenu péjoratif.

Les gens, et à fortiori les jeunes gens, ne voient pas toute la sombre et absolue beauté des vers de Lermontov, Byron ou Victor Hugo...

(...)

Claire Chazal avait presque raison, hier soir, en parlant des grèves. Sauf qu'elle a oublié de préciser que la ligne C serait perturbée aussi. Vous me direz, j'aurais dû le savoir, après tout, on sait tous que la ligne C tient particulièrement à ses droits syndicaux. Même.
Je n'ai rien contre la neige en soit. Je suis russe. Je ne peux pas être contre. Mais, doux jésus, pas en tant de grève.
Tout a commencé le matin. Je suis sortie, il y avait du verglas, c'était moche mais passable.
J'ai pris le train de 8 heures 06, façon sardine égarée dans un bocal de cornichons périmés. J'ai dû sortir une station plus tôt que prévu, celle avec des créatures marines un peu partout, celle qui réveille en moi des envies de meurtres compulsifs. Mais je n'allais pas laisser passer ça comme ça. J'ai exigé un mot de retard au guichet. La fille m'a bien signifié que les grèves avaient été annoncées aux infos hier soir. Je lui ai bien signifié, à mon tour, que j'ai l'immense honneur de fréquenter des professeurs ignards incapables de comprendre les déambulations de Tinky Winky un samedi matin.
Il y avait de la neige partout, près de la fac Dauphine, alors j'ai marché un peu jusqu'à l'arrêt de bus. Là, le panneau des horaires était mort, j'ai attendu dans le vide. Six minutes de vide. Je devais passer seulement un arrêt, mais la conductrice l'a tout bonnement ignoré. Le boulevard était trop glissant pour mes petites chaussures de business woman, j'ai contourné un stade gelé pour passer du coté du Bois de Boulogne, là où il y avait une belle couche de neige. Enfin, j'étais au lycée.
Ce fut un désastre.
Cheveux mouillés couverts de neige, manteau à moitié transparent tellement il était trempé, souffle saccadé et tentative pitoyable de prononcer le mot "grève" en agitant d'une mimine tremblante le mot de retard de dame sncf devant un quizaine de boutonneux attardés.
Mon prof d'histoire était mort de rire, par contre.
Gagarine s'envolait vers les étoiles, et moi, j'étais la preuve par A + B que le capitalisme est un système totalement inadapté aux normes humanistes modernes.

Je vous avais bien dit que la neige était une invention soviétique.